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    “别过来！再过来……俺这刀可不认人！俺不管你是皇孙还是什么大官，谁敢动皇爷，俺剁碎了他！”

    朱雄英停下脚步。

    距离那把沾满陈年猪油和血垢的刀尖，只有短短三步。

    这个距离，只要张屠户暴起，刀子瞬间就能捅进朱雄英的心窝。

    身后的锦衣卫刚要动，被朱雄英抬手制止。

    “张大叔。”朱雄英指了指那把刀，脸上没有任何惧色：

    “刀口磨得挺快。刚才那是磨刀石的声音吧？听着脆生，是个好把式。”

    张屠户愣住了。

    他设想过无数种场景。

    这皇长孙可能会下令放箭，可能会派骑兵冲锋，可能会高高在上地宣读圣旨斥责他们是刁民。

    可他唯独没想到，这高高在上的贵人，竟然叫他一声“大叔”，还夸他的刀磨得快。

    “你……你想干啥？”

    张屠户吞了口唾沫，握刀的手心里全是汗，滑腻腻的：

    “俺告诉你，俺们不怕死！当年俺爹跟着皇爷打陈友谅，肠子流出来都塞回去接着砍！”

    “皇爷宰了贪官，分了田地，给了俺们活路！谁要动皇爷，俺们这条命就是皇爷的！”

    “对！拿命填！”

    “把皇爷交出来！”

    后面的百姓虽然冻得嘴唇发紫，但吼声震天。

    这是最纯粹的愤怒，也是最坚固的护盾。

    朱雄英看着这一张张粗糙、黑瘦、满是风霜的脸。

    这就是大明的根基。

    这就是那些文官奏折里冷冰冰的一个数字，是他们口中的“黔首”、“愚民”、“草芥”。

    “乡亲们。”

    朱雄英没有用“孤”，也没有用“本宫”。

    他把手里的绣春刀插回刀鞘，发出咔哒一声清响。

    然后，他双手抱拳，对着面前这几千名百姓，深深地弯下腰，一揖到底。

    　　


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